Que diabos posso?

Que diabos eu posso fazer com meu joelho,
com a minha perna tão longa e magra,
meus braços, minha língua,
com os meus olhos fracos?


O que eu posso fazer neste redemoinho
cheio de idiotas?
O que eu posso fazer com esta podridão inteligente
e doces meninas que não querem o homem, mas a poesia?
O que eu posso fazer entre os poetas uniformizados
pela academia ou o comunismo?


O que posso fazer, entre vendedores e políticos
ou pastores?
Que diabos eu posso fazer,
se eu não sou santo, nem herói, nem vilão,
ou adorador da arte, ou rebelde?
O que eu posso fazer se eu posso fazer tudo
mas não tenho nenhum desejo, apenas olhar e olhar?