Rompida a face da manhã, o que lhe sobra senão as cores do tudo em torno? Da pouca luz, recolhe cada peça de roupa largada pelo caminho entre a sala e a varanda, e procura sobrepor à memória caída no ladrilho a sensação de que o tempo, esse filho bastardo dos acontecimentos, pode, por fim, ser submetido.
Mas sentir não é tudo: não pode, com sua percepção difusa, apreender todas as faces do sucedido. E o fato é que ela está ali, nua, deitada, meio de lado, meio de bruços, os cabelos lhe cobrindo o rosto, as coxas entremostrando as delícias, a bunda poderosa, empinada, maravilhosa, desafiando o sereno que o sol logo evaporará.
Ali, de pé, abraçado às roupas, ele contempla. E insiste em sobrepor-se ao ocorrido, à noite que fora sua, à vertigem do encontro entre dois mundos. Todavia, não logra superar a lembrança do olhar dela, de ira e reconhecimento por ver desvendado aquele ponto de seu segredo.
Ali, parado, contemplando, reveria a cena: ela encaixada em sua pelve, a mão direita no chão; a esquerda, agarrada à sua nuca. Ele afasta os joelhos e abaixa sutilmente o quadril. Os olhos dela lampejam, entre agradecidos e indignados. Ele não sabe de onde vem o uivo que se segue. Só sabe que não é dela. Quando dá por si, estão colados, ofegantes. Suas pernas, dobradas ao peso de dois, doem muito.
O que fazer para reter tudo? Como não permitir que o tempo minta também sobre isso?
Antes que a manhã o dissolva – ali, parado, roupas no colo, contemplando – ele tenta desesperadamente encontrar um modo de fazer durar o instante em que fora inteiro.
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